Nunca o saberão

Quem sou, nunca saberão.
Na minha mente, quantos sonhos ganham formas,

Contemplam cheiros e sabores e arrepios...
Tão novos, tão únicos, tão especiais - e em vão.

Tão breve surgem, tão breve desconhecidos morrerão.

Meus olhos são calmos, mas inquietos;

Sedentos por cada experiência estrangeira

(E a eles tudo é estrangeiro que não a escuridão),

Devoram e julgam, absorvem e interpretam.

A mente reconsidera, absorta em pensamentos infinitos

E infinitamente incontroláveis.

Eles somem e morrem e quem dirá que existiram?

O atestado são outros pensamentos que quem dirá que existiram?

O que vivo, o que penso, nunca saberão.

Ainda que a alguma alma atormente a curiosidade

E ela me queira decifrar o jeito,

Deixo-lhe dizeres sinceros:

Não posso falar-lhe tudo se nem eu sei o que penso.

Entre as palavras que digo sinceramente,

Há infinitas ideias que eu silencio sinceramente.

Pensamentos complexos, devaneios,

Explosões de consciência,

E tantas outras coisas que não se moldam às formas das palavras.

Por mais que queira, por mais que se desafie,

O que penso, nunca saberá.

O que penso, nunca saberão.

O frio que me causa a fascinação pela metafísica,

Companheira solitária e inata do homem,

Companheira de meus dias solitários e melancólicos,

É nada além de fruto do que penso

E não faz parte de lugar nenhum além do meu cérebro,

E de todo cérebro humano que angustia o sentido de tudo,

Que concebe essas ideias sem motivo, sem razão

E agoniza.

Minha cabeça repousa sobre o travesseiro,

Mas a metafísica não a deixa dormir,

Angustia-a,

Devora-a,

Consome-a toda obscenamente.

E dela e de tudo o mais,

O que penso, nunca saberão.

Quando some o sentido e o existir das coisas se torna

O vão existir das coisas todas,

Os pulmões já são pequenos demais

Para o tanto de ar que lhes deveria adentrar

E respirar já não causa muito além de um suspiro pesado que expulsa o ar

Mais essa sensação cujo sentido de existir

Não faz sentido - mas angustia.

Só eu, contudo, sinto a força do peito para respirar -

Aos outros, respiro, embora nem tenham consciência de o saberem;

Aos outros, respirar, para mim, é só respirar.

O que penso e o que decorre dos meus pensamentos e do peso que dão ao ar, nunca saberão.

Que sou, se não o que penso?

Afinal, que saberão de mim se não sabem o que a todo instante penso?

Que saberão de mim se não sabem nada do que penso?

Palavras são pensadas, porcentagens pífias das ideias;

As outras se afogam umas nas outras, refugiam-se seguras no cérebro

E as palavras sopradas ao vento podem até ser lembradas,

Mas as ideias guardadas murcham e morrem e viram pó -

E dos meus pensamentos só eu saberei,

Dos meus pensamentos e das sensações minhas,

Consequência das minhas ideias,

Ideias secretas e anônimas,

Nunca saberão;

Quem sou, nunca saberão.