Caeirando

A essência das coisas,
O sentido das coisas,
O motivo do ser...

Já diria o mestre dos cabelos louros,
olhos azuis e olhar campestre:
As coisas existem
Porque existem.
O sentido é
Não ter sentido.

É isso o amor

21:18h e os olhos se descontrolam. É necessário muito esforço para pôr os pulmões num ritmo cadenciado. A ideia do descontrole deve ser contida - assim como a da exposição emocional, sabe-se lá por quê. Abraçar, virar, ouvir a voz, rir. Caminhar, sentar, abraçar, segurar a mão; manter a respiração controlada. Concilia as emoções sem perceber o que está prestes a acontecer.

Proceed to gate.

Os pés seguem além do próprio controle; por eles, passariam dias a fio colados ao chão enquanto as mãos não arriscariam desprendimento. Caminham... É perto demais, já dá pra ver. 10 metros... 5... Nenhum...

É no choro embargado em saudade (e medo?) que se dá o lapso de consciência - é um adeus. Os olhos molham o rosto, mas já é tarde: o abraço se desfez e os passos levam a um inevitável afastamento; foi. A razão não deixa dúvidas, entretanto sussurra a saudade ainda: não é verdade. O corpo desaparece e não torna a aparecer - foi só uma brincadeira boba!; não, não foi. É real.

Sonhando à noite com as próximas semanas e com as distâncias físicas e temporais a emoção começa seus breves pousos... Enfim está para se dar a inundação sentimental.

Narro um capítulo da história do maior amor do mundo.

Hora de dormir

Dançam, os pensamentos

Bailam juntos no salão

E é impossível ter um

Sem se deixar tomar pelo outro...

Ele me toma pela mão -

Com licença, moça -

E logo já sou dele...

Dele ou do outro...

Dele e do outro...

Ou sou só dele ou já vejo um outro.

As luzes fazem só penumbra,

O balanço é lento.

A melodia transita entre

O clássico e silêncio sepulcral.

Vejo um casal se confrontando:

Ela não aceita; ele insiste.

Meto-me no meio e o puxo -

Por favor, um instante -

Sorrio pra ela e o tento,

Com um olhar dúbio.

Afastamo-nos:

Sou dele.

Logo volto para elas,

Ouço suas lamentações e, céus!

Ela tem um ponto!

Ah, largo esses tontos!

Há tantos por aí a valsar...

O lustre que pende reflete a luz,

O cristal multiplica e a reflete, tão tênue.

Procuro a claridade e encontro-a em cada canto do salão.

Deslizo pelo chão... Macio, derrapante.

Um braço me contorna a cintura e me guia...

Sussurra-me...

Leva-me...

Respiro fundo, me desvencilho...

Já sou tomada novamente.

E de novo...

E de novo...

O ar do salão é como o cheiro da chuva.

Devaneios.

(No que eu pensava mesmo?)